Ontem estava novamente em Catânia, sul da Itália, terra dos verdadeiros mafiosos. É impressionante como todos falam com sotaque carregado e com a voz rouqueijando, parecendo que o cigarro atua forte na deterioração das cordas vocais. Italiano fuma muito. E é muito mal educado. Pelo menos os sulistas, que dizem ser os verdadeiros italianos. Embora o sotaque denuncie que o seu dialecto é muito distante da língua dita oficial, que pelo que pude observar, só é falado mesmo na região da calábria, bem mais ao norte.
A melhor coisa do lugar é a visão fantasmagórica do vulcão Etna, ativo como nunca e coberto de neve, uma das coisas mais impressionantes que já vi na vida. A cidade é velha, histórica e caótica, como, lógicamente, deveria ser uma vila construída aos pés de um deus da terra e lava quente. À noite, há dezenas de quilómetros, se pode avistar a lava vermelha sangue, escorrendo pela encosta, bailando um balé fatal para qualquer coisa que atreva-se a aceitar o convite para a dança. Uma visão que faz valer a pena os dias longos de trabalho longe da família e dos amigos.
A melhor coisa do lugar é a visão fantasmagórica do vulcão Etna, ativo como nunca e coberto de neve, uma das coisas mais impressionantes que já vi na vida. A cidade é velha, histórica e caótica, como, lógicamente, deveria ser uma vila construída aos pés de um deus da terra e lava quente. À noite, há dezenas de quilómetros, se pode avistar a lava vermelha sangue, escorrendo pela encosta, bailando um balé fatal para qualquer coisa que atreva-se a aceitar o convite para a dança. Uma visão que faz valer a pena os dias longos de trabalho longe da família e dos amigos.
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